Vulnerabilidad

 Era una madrugada de invierno. El frío me despertó de golpe y, medio dormida, me envolví en una sábana. Cuando estaba por volver a cerrar los ojos, algo se movió en la puerta de mi cuarto. Me quedé quieta, observando. Era una figura pequeña, con ocho patas largas y un cuerpo diminuto. Sentí que me miraba fijo, como si pudiera leerme el alma.

La noche se me hizo eterna. Di vueltas en la cama hasta que, por fin, el sueño me venció.

A la mañana siguiente me desperté rara: me sentía chiquita, indefensa, pero a la vez muy curiosa. Caminé por la habitación y todo parecía distinto: los muebles enormes, las zapatillas como montañas. Cada paso tenía una velocidad extraña, como si algo hubiera cambiado en mí.

Los hilos, finísimos, parecían diseñados con paciencia  infinita. Tanto tiempo admirando, hizo que me sorprendiera de que algo tan pequeño pudiera formar arte con sus patas, tratándose de una fortaleza tan pequeña, pero superior a cualquier pisada de elefante.

No me sentía indefensa,

sino extrañamente conectada a esa trama

con una entereza delicada,

que se sostenía firme,

frágil y poderosa al mismo tiempo.

 Entonces entendí que lo vulnerable no siempre es débil. A veces, lo más pequeño tiene una fuerza que pasa desapercibida. Y en ese momento, extrañamente, me sentí unida a esa telaraña.