Era una madrugada de invierno. El frío me despertó de golpe y, medio dormida, me envolví en una sábana. Cuando estaba por volver a cerrar los ojos, algo se movió en la puerta de mi cuarto. Me quedé quieta, observando. Era una figura pequeña, con ocho patas largas y un cuerpo diminuto. Sentí que me miraba fijo, como si pudiera leerme el alma.   La noche se me hizo eterna. Di vueltas en la cama hasta que, por fin, el sueño me venció.   A la mañana siguiente me desperté rara:

Un cuento de Max Gómez   Deben de ser contadas las universidades que poseen mascotas. Deben ser incluso menos las que tienen por animal insignia un gato.  De hecho, tal vez solo una tiene un gato negro… uno como este.    Yo vi como esos ojos comían almas.  El plural que denota voracidad. Garras que desprenden sueños y las vuelven pesadillas.  No por nada no hay animales cerca de toda la cuadra.  El día que apareció tenía una marca bajo su estómago. Varías heridas pero la fren